Moi, moi, moi....
Je préfère ça
LE PAPILLON
Naître avec le printemps, mourir avec les
roses,
Sur l’aile du zéphyr nager dans un ciel pur ;
Balancé sur
le sein des fleurs à peine écloses,
S’enivrer de parfums, de lumière et
d’azur ;
Secouant, jeune encor, la poudre de ses ailes,
S’envoler
comme un souffle aux voûtes éternelles ;
Voilà du papillon le destin
enchanté :
Il ressemble au désir, qui jamais ne se pose,
Et sans
se satisfaire, effleurant toute chose,
Retourne enfin au ciel chercher la
volupté.
Méditations - LAMARTINE